domingo, 31 de marzo de 2013





Oda a James Dean







Tus ojos relucientes
Guardaron gritos, de a pasos
Hacia un blanco y un negro
Y luego hacia un coloreado mortecino
Y solitario en las carótidas de Hollywood.
Un Hollywood desprovisto de todos sus ropajes,
Como una especie de cementerio inverso,
Donde los actores y actrices van muriendo
Sin dejar de repetir las mismas escenas y
Parlamentos en películas caleidoscópicas
Que no dejan de rodar, de infinésimos ojos.

Eras como un Ícaro vestido
De vaquero, además de tu chaqueta de cuero
Roja que te ocultaba del Mundo.
Ibas demasiado rápido
Y se te quedó el negativo
Crepitando
Tras de tí,
Lejos de los perímetros
Del acantilado,
Con una fama,
Con una fortuna,
Y con un ídolo, y
En una película que no acabaste
Y cuyo guión manuscrito
Se perdió en alguna bodega
De la Warner Bros. o
Del Actor's Studio.

Un grito y un golpe
Eso fuiste, y padre de Platón,
Asi bien tus ojos brillantes
Que copulaban con los
Objetivos de las cámaras, además de
Tu voz de barro, y tu
Ágil cuerpo de atleta
Ebrio; Ah! quien te mató?
Nadie, te violaron
Según la Elizabeth Taylor;
Un cura de tu pueblo,
Y de ahí no volviste a salir.

Y Arrancaste
Y tu Porsche sin caballos
Y en llamas
Te llevo al otro lado
Del cielo
Donde al fin
Descansaste,
Y gritaste,
Y golpeaste a tu hermano,
Y te casaste con Leslie,
Y te volviste loco de amor
Sobre un Carrusel
Como ahogado
En un ojo endemoniado.

Fueron 24 años
y 3 películas,
de tí,
Ícaro insurgente,
pero
por su puesto,
nadie te atrapó.









martes, 19 de marzo de 2013






WELCOME TO THE SE(B)A




Aguas canelas me enfrían los pies,
Mi cuerpo desnudo atraviesa una ruta café, neblinosa y clara;
Mis párpados llenos de lágrimas paladean
Un frío sólido que se acrecienta como bolitas de menta
En el globo ocular. Algo se hincha, y no es mi corazón.
Vamos hacia la desembocadura, yo y una docena más de hombres y mujeres,
Todos semidesnudos, provistos únicamente de un taparrabos de cuero,
Y una lanza, en algunos casos. (Yo no, yo cargo mis manos vacías.)
Y me siento inmensamente feliz, porque estamos seguros
Que eso que se pierde en el firmamento lo llamaremos Mar.

Estoy inmensamente feliz, porque en comunión
Hemos aventurado nuestros cuerpos a la naturaleza,
Hemos servido como quien le da el alimento de su propia
Boca a su hijo, nuestra pasión a la Naturaleza, nuestra
Única revelación.

¡Ay!, el agua está penetrando con más regocijo las piernas,
La sal se cata, las mareas remecen, el Sol se enjuaga
El estómago en un charco enorme que llamaremos…
Si es que nada nos mata antes…
MAR.








lunes, 18 de marzo de 2013






LAGONIPÓN




Algo suena, algo laudatorio, y malévolo a la vez.
Como una serpiente que ha cogido las más inmanencias para la quietud;
otra cosa; un mounstruo de ojos rasgados.
Asi, además, cabe decir que las angustias cósmicas pesan como testículos,
como los testículos de un gran dragón ahogado, en un gran lago nipón.
Bravucones samuráis tienden a sus amantes de boca a las orillas de dicho lago,
y les dan espadazos en sus tiernas nalgas hasta la blancura.
Algo se está gestando, y algo suena.
Un rito.
Sin duda es un rito.
La noche esta blanca, llena de polvo estelar, y de ventisca.
Osos de bengala fugitivos gritan desde las cimas de esos picos vertiginosos,
y la luna ha desparecido entre los jirones de una bruma espumosa hokusiana.
Quizás sea por eso que todo esto acontezca.
Quien sabrá?
Me limito a mencionar que 
eso es todo lo que estoy soñando. 







martes, 12 de marzo de 2013






PUESTA DE SOL MARCIANA




Dejaré sonando la entrevista
De la Clarice Lispector
Y me iré a fumar un cigarrí
A la azotea. Algo de luces,
Algo de estrellas, evidentemente.
Pero siempre algo más, una serie
De pensamientos que se cruzan
Como automóviles del futuro
Velocísimos, sin ninguna ruta
Particular; tránsitos que rememoran
Vidas y muertes, desgracias y algunas
Posiciones en el éxtasis. Así, una mujer
Habla sobre dolor, yo me fumo mi
Cigarrillo de menta, pienso en una
Mujer, y luego todo se va a negro,
Porque allí, y sólo allí, habita
Mi perro; el que me sacará a pasear
Esa tarde de muerte, por las lindes
De la Eterna. 






sábado, 2 de marzo de 2013








el espejo de dios
ha dejado de ser el espejo de dios
puesto que todos los secretos
se morirán conmigo, en
un olvido
de mariposas árticas y de
ángeles con traumatismos encéfalo craneano
y de bromas que hubieran devuelto
a los zombies
su tez florecida

vamos! todos los muertos
se morirán conmigo
y a la hora de la Guerra
no quedarán más pasiones
que la del avance, por eso
no transen sus cochinerías
ni obscenidades más sagradas
con los bocarrones! ni
con los buenos pa’ la matemática, ni
con los olorositos,
ni con los livianitos de sangre!
porque de todas formas
cualquier hombre llora
la partida
de su mujer
con un cuchillo en la mano

el espejo de dios está que cuelga
y yo
y yo
en tanto
me quiero ir
de boca al Infierno