Mi vida antes que esto, ha sido como ese hacer que no hay nadie en casa.
Esa vacuidad en una cosa que se supone está llena, y vibrante, y palpitante.
Mi vida ha sido, hasta este punto, hacerme el muerto.
Ya basta!
No puedo telcear toda la noche en este departamento de aguas!
mi hija se despierta a las 3 de la mañana, tiene el poto cocido,
y mi mujer no me habla, porque le he gritado, le he escupido
cuanto pude decir de ella en la cara. Nada de mentira, en todo
caso; pero nada también que se justifique, sobre todo en quien
como yo guarda las composturas, o al menos, intenta ser adulto.
Mi vida, después de esto, ha sido un tubo de oxigeno
que se ha tirado al bote de la basura, porque no da más
respiros. Pero escribo.
Pican los ojos, duelen los pies, pagan poco;
bienvenido a Santiago de Chile, el ano más profundo,
y mejor faenado del Reyno de Chile; el sitio
mas propicio para hacer germinar la mierda
más poética que las gaviotas de San Juan de la Cruz.
Que mas da, trabajo, igual, en la torre más alta de la metrópoli,
una desproporcion de más de cien pisos, que está que se cae
muerta, y que, como un mal presagio, se ha ergido
frente al WTC de Santiago, una nimiedad de edificio,
pero con una carga simbólica irrenunciable; vivo, me desvivo
trabajando en esa torre, vendiendo libros, leyendo, viendo
pasar una y otra vez a la misma persona en distintos cuerpos
y con distintos animos, trabajando! que actividad ! la que en un pasado
muy poco remoto repulsaba, y además en el centro nacional
del capitalismo, en la evidencia material, concreta de toda la
mierda mundial; allí, allí estoy yo...y escribo.

POEMA 1

La fiebre a jarro

ufano y mugillento,

cielo fugaz  mal herido,

catarata de nubes

chasqueando minerales 
apasionados del lupanar

ángeles suspiran

en esas costuras horrorosas,

y se machacan

en el bombazo misericordioso,

pegan gritos afeminados

y espeluznantes,

a la seguida

de su muerte

que nace

en sus bocas

que miran

POEMA 2

alboroto de ramajes,

loros cantan nerviosos

en sus cavernas mojadas,

solar como almohada pringosa,

y frio que hiela las pantorrillas,

no sé que hago aquí,

tal vez esté perdido,

tal vez esté buscando algo perdido,

quizás busque porque no tengo otra cosa que hacer,

el frio entra por las narices,

rompe sus paredes,

congela los vellos,

solidifica los pulmones;

esta selva de hielo

me mata de a poco.

Pero una luminosidad

me hace estar tranquilo,

tener la certeza de que estaré a salvo

hasta que algo me diga eso,

hasta que yo lo pronuncie,

hasta que lo halle escrito,

algo     algo será, pero ese algo…

mi selva, mi inconsciente

POEMA 3

Acércame a dormir contigo mujer,

acércame y déjame quieto a tu lado,

no me dejes ir a correr con los diablos

en estas noches novelescas,

no me dejes podrirme el alma

abrazando pequeñas felicidades

que decrecen como una cría

demasiado simpática que fallece gradualmente,

abre tus frazadas mujer,

déjame entrar, o éntrame tu,

no quiero estar fuera de casa cuando

se apaguen todas las velas

y el diablo

tome su último

trago

sobre las colinas

ACERCA DE UN SUEÑO DEL 26 DE MAYO




Un suicidio lentísimo
de amebas,
ADN &
mililígramos de piel;
eso somos.
Pesimista no soy,
pesimista es Baudelaire,
pesimista
es Millán,
pesimista es el vocalista de
Alice in Chains; yo cuento
lo que me dicen los sueños.
nada MÁS.
Por ejemplo,
el otro día soñé que
las crías de una cerda
le mamaban desesperadamente la leche,
mientras ella,
echada en la tierra,
se hallaba muerta,
más bien decapitada,
y sangrando a cántaros
por el cuello abierto.
Qué me dice eso?,
preguntarán.
No tengo idea.
Pero se me hace
la idea, la cosquilla, de
que allí hubo un cruce;
la vida y la muerte
cortejándose,
sobándose
para hacer aparecer
lo real. O, en lengua de tribu,
como diría don Nicanor,
allí hubo gato encerrado;
y el que lo vio lo vio,
y el que no, se lo contaron;
pero de ahí a creer o no creer,
cosa de uno. En todo caso,
a la cerda aún le salía leche,
y todo esto me recuerda
a un haikú de Teillier,
pero llevado a su más sublime
expresión: las crías aún
mamaban de su madre
decapitada hace algunas horas.

PORQUE SU BIBLIOTECA ARDIÓ AQUELLA NOCHE DE 1961





1.- Aldous Huxley habla [escribe] como un adulto,
a diferencia de los miles de hombres que escucho
por día, caminando por los paseos peatonales,
en los cafés, las tiendas, los bancos, las peluquerías;
él habla como un adulto, y piensa como un adulto;
los demás son cabritos, bestias neuróticas, violentas
y soberbias, sin un ápice de nobleza.

2.- Aldous Huxley critica a Baudelaire,
como un buen padre lo haría con su hijo
mañoso y perezoso; conoce la tradición sin descuidar "lo nuevo";
en ese estricto sentido se trataría de un modernista.

3.-Aldous Huxley, no obstante su impecable uso de razón y lengua,
no desmerece para nada los nonsense o limericks;
e incluso admira a Edward Lear, y es capaz, además,
de rescatar lo épico de James Joyce sin darle más
vueltas que a sus trucos del lenguaje desmereciendo todo lo demás.

4.- Aldoux Huxley, sin gustarle, reconocíó
en Dylan Thomas a un Poeta.

5.-Aldous Huxley supo reconocer en 1932, primero,
que la escritura de cartas era un arte; y luego,
que este arte estaba en vías de extinción
por el desarrollo de las telecomunicaciones.
El resultado salta a la vista.

6.-Aldoux Huxley dice que Marcel Proust
viajó en el tiempo; que se trataría de un genio
del siglo XVIII. Y como buen moderno, supo
reconocer además, que Proust siendo "viejo" era
a la vez completamente nuevo.

7.-Aldous Huxley escribió Un Mundo Feliz

8.-Aldous Huxley escribió Un Nuevo Mundo Feliz

9.-No he leído nunca Un Mundo Feliz ni el otro.

10.-Mañana tengo que devolver el libro a la Biblioteca,
que en modo alguno arderá, pues afuera llueve a cántaros.

LIMERICK



Con la disposición
de darle un respiro a mi cerebro afiebrado
me quitaré el calzoncillo
me quitaré el vello púbico
mi sacaré el pene y lo guardaré
en la cómoda, me desatornillaré
los testículos y los dejaré
en la cajita musical

Luego, me sentaré en un escritorio viejo,
más viejo que la luna y me pondré
a descifrar jeroglíficos tarahumaras
con un ojo y con el otro
a leer el Quijote de una sola vez
Con el pie llevaré el ritmo de un vals
y con las manos amasaré y amasaré

Así hasta que me den las horas del amanecer
y compruebe que las ondas malignas
hayan emigrado de mi piel, y que los
viejos pensamientos que retruecan
como una mala poesía en mi conciencia
se hayan espantado de tanto nonsense

El corazón estará más tranquilo, corazón
más tranquilo estará; y el cuerpo, como
un gorrión que ha hecho el amor por primera vez,
suspirará  suspirará  suspirará

Finalmente me instalaré los miembros guardados,
y anunciaré: ah ja! hombre nuevo
                               mata a hombre viejo!

Oda a James Dean

Tus ojos relucientes
Guardaron gritos, de a pasos
Hacia un blanco y un negro
Y luego hacia un coloreado mortecino
Y solitario en las carótidas de Hollywood.
Un Hollywood desprovisto de todos sus ropajes,
Como una especie de cementerio inverso,
Donde los actores y actrices van muriendo
Sin dejar de repetir las mismas escenas y
Parlamentos en películas caleidoscópicas
Que no dejan de rodar, de infinésimos ojos.

Eras como un Ícaro vestido
De vaquero, además de tu chaqueta de cuero
Roja que te ocultaba del Mundo.
Ibas demasiado rápido
Y se te quedó el negativo
Crepitando
Tras de tí,
Lejos de los perímetros
Del acantilado,
Con una fama,
Con una fortuna,
Y con un ídolo, y
En una película que no acabaste
Y cuyo guión manuscrito
Se perdió en alguna bodega
De la Warner Bros. o
Del Actor's Studio.

Un grito y un golpe
Eso fuiste, y padre de Platón,
Asi bien tus ojos brillantes
Que copulaban con los
Objetivos de las cámaras, además de
Tu voz de barro, y tu
Ágil cuerpo de atleta
Ebrio; Ah! quien te mató?
Nadie, te violaron
Según la Elizabeth Taylor;
Un cura de tu pueblo,
Y de ahí no volviste a salir.

Y Arrancaste
Y tu Porsche sin caballos
Y en llamas
Te llevo al otro lado
Del cielo
Donde al fin
Descansaste,
Y gritaste,
Y golpeaste a tu hermano,
Y te casaste con Leslie,
Y te volviste loco de amor
Sobre un Carrusel
Como ahogado
En un ojo endemoniado.

Fueron 24 años
y 3 películas,
de tí,
Ícaro insurgente,
pero
por su puesto,
nadie te atrapó.

WELCOME TO THE SE(B)A

Aguas canelas me enfrían los pies,

Mi cuerpo desnudo atraviesa una ruta café, neblinosa y clara;

Mis párpados llenos de lágrimas paladean

Un frío sólido que se acrecienta como bolitas de menta

En el globo ocular. Algo se hincha, y no es mi corazón.

Vamos hacia la desembocadura, yo y una docena más de hombres y mujeres,

Todos semidesnudos, provistos únicamente de un taparrabos de cuero,

Y una lanza, en algunos casos. (Yo no, yo cargo mis manos vacías.)

Y me siento inmensamente feliz, porque estamos seguros

Que eso que se pierde en el firmamento lo llamaremos Mar.

Estoy inmensamente feliz, porque en comunión

Hemos aventurado nuestros cuerpos a la naturaleza,

Hemos servido como quien le da el alimento de su propia

Boca a su hijo, nuestra pasión a la Naturaleza, nuestra

Única revelación.

¡Ay!, el agua está penetrando con más regocijo las piernas,

La sal se cata, las mareas remecen, el Sol se enjuaga

El estómago en un charco enorme que llamaremos…

Si es que nada nos mata antes…

MAR.