XXIII

[EL POEMA TINTO]*

I.- CHARDONAY

Entonces, estamos ebrios aquí mi alma y yo
Mi alma ríe a carcajadas, mi cuerpo tiene sueño
A donde ir? A la nube que siempre gobierna todo
Y que es una ensalada de infierno y de cielo

III.-TINTO BLUES

Las ampolletas son luciérnagas
Y un barco con alas asciende
Como los peces más serenos
A capturar su presa en la super
Ficie oceánica de los soles
Incrustados en las olas
El otoño en el mar sabe a oro

IV.-DIOGENES

Con los dedos estirándoseme hasta quebrar los huesos

Apunto, señalo, lo que dios me encomienda: la salud

Me arde el vientre porque se gesta el eructo minucioso

Y divino de las carencias existenciales que es la filosofía

V.-BUKOWSKI

¿Quieres más vinito? Estas escrituras borregas y llenas de ráfagas de alcohol enarbolan lo que es el pensamiento precioso y preciso. A la poesía también, la difama y la vuelve chiste. Entonces es bueno escribir ebrio? Cómo es que lo hizo Bukowski? Cómo es que Bukowski escribió una biblia completa de crapulosidades y obscenidades y todo con vino? Y hasta poemas el muy patudo, robándole secretos a la nada con vinito el muy hijo de puta

VI.-ALCOHÓLICO

No poder estar no borracho

La pequeña felicidad que puedo gozar

Está al alcance de un botellín de vino tinto

Y no en otra cosa, ni en una mujer

Ni en una canción, ni en un pito

VII.-LA OTRA POESIA REPOSA

FRENTE A MI REPOSAN LAS ESCRITURAS
DIONISICAS Y RIMBAUDIANAS
A LAS QUE LE PONGO TODO EL EMPEÑO
HERMOSURAS PRECIOSURAS HAN RESUELTO
ME SIENTO SATISFECHO
AHORA A QUE A ESTOS JUECES DESCONOCIDOS
LE GUSTEN ES OTRA COSA
SON DOS MILLONES DE PESOS
QUÉ MÁS QUISIERA YO
DOS MILLONES DE PESOS
PARA PAGAR LAS CUENTAS
PARA IRME CON MI MINA Y MI HIJA
A ARGENTINA A PASEAR Y COMPRAR
LIBROS, LIBROS BELLOS

VIII.-CONTEMPLÁNDOLE EL ROSTRO A R.M. RILKE

Este espantapájaros de la temporada de Ofelia

La Ofelia a la que todos cantan y que tiene las caderas

Tan anchas y el hocico discurrido, pero que desconozco

Así díganme poetas, quién ha visto a un dragón, a un ángel

Como para nombrarlo tan distendidamente como lo hacen

Entonces, menos cháchara y más imaginación

Este es Rilke, con su cara de desquiciado enamorando

A los zombies perdidos que intentan encontrar su tumba

IX.-THE BEATLES

Eso está claro, la poesía no produce los mismos placeres colectivos
que la música en vivo Díganme, quién se ha desmayado escuchando
un poema? Y qué pasa con los Beatles? Es que le cantaban al cartero?
¡Y las minas se desmayaban, miren, las minas se desmayaban!



X.-UN CEREBRO QUE DECÍA ESCRIBIR POESIA

Un pedante hediondo dijo que poesía no era sino escribir para abajo. Y si no quiero, le contesto, y si te escribo millones de poemas para el lado y te cago?



XI.-MEMORIA


Aún queda otra botella, pero con un restito de vino
Y esta cañita llenita, son las 2:12 de la madrugada
Y escribo escribo escribo asuntos sin nombre
Que mañana leeré entre carcajada y horror
Esa es la borrachera, la memoria que se va

XII.-EL HIGADO FANTASMA

Se despertó el fantasma, estuvo durmiendo el día completo el flojo

Y me quiere asustar, pero ya no le sale, se quiere puro sentar

Y bolsearme vino, y derramarme todo el piso 

XIII.-LA COPA

Si la vida fuese una copa de vino
Me baño en ambrosia y sazones
Del sabor de uva fogonera
E incendiaria Si del vino soy
Del vino provine, de la borrachera
Eterna de los amantes genuinos
Entonces vivamos, entonces entonemos
El himno de los ebrios que zumba
En sus cabezas las noches de sábado

XIV.-DE ROKHA

De Rokha se lee solo, le da vuelta a las páginas

De su antología, estamos a 2012 y el caballero

Se murió el 68. Es mucho esperar, o es mucha

La inmortalidad? De Rokha nunca se comió

Las uñas, y eso es mucho decir en este país

De nerviosos huidizos cobardes y petulantes

XV.-LAS MOSCAS DEL VINO

Una mosca guagua se ahogó en mi cañita de vino
¡Qué tristeza más grande!, pero al momento después
No se de qué modo, se eleva y sale volando hasta el techo
Es cuando la mato de un zapatazo y me siento de nuevo

XVI.-VINO Y SOLEDAD

Vino de las tripas me comes la vida

El alma del vino, el habla del vino

Las virulencias y violenta reacción

A toda gente ajena o tan amiga

El vino te pone violento amigo mío

Y si es que quieres beber demasiado

Enciérrate y bebe, enciérrate y bebe

XVII.-EL POETA DE LA UVA

La última copa, le grito al iluminado
Me contesta, hijo mío, ya no me sirves
Y yo qué hago? Me quedo llorando
No tengo padre, no tengo madre
No tengo dinero, no hay comida en
La despensa, no tengo título, no tengo
Amigos. Ay! de mí, ésta es la absolución
Entonces, escribo, escribo, que la muerte
Mientras se la fotografíe menos duele

XVIII.-UNA BOTELLA TU, UNA BOTELLA YO

Una botella tú, una botella yo

Besémonos locamente esta tarde

Dominguera, que mañana es feriado

Y no hay que responderle a nadie

Ni a nadie verle el rostro de jurado

Invítame a tu casa que en la mía 

No quedan limpias sábanas

Invítame a tu casa que en la mía

No hay rastros de alguna vida

Invítame a tu casa que en la mía

Yo no tengo

XIX.-P.C. [Poesía Chilena]

Neruda plagió. De Rokha tiene un Rabelais parlante.
Huidobro es una Europa de juguete, y la Mistral
Ay! la Mistral, cantando canciones de cuna
Mientras el demonio le toca la cintura
Y la alucina, Ay Sí!

XX.-SOL(O)

La soledad proviene del sol

Que está tan solo alimentándonos

Amamantando a todo el sistema

Y Mercurio tan pequeñito aún

Le jode las tripas, y Plutón tan 

Psicótico y desgraciado

*Ejercicio de poesía situada. El resultado escritural de una botella de vino tinto tipo León de Tarapacá