El cuchillo que mastico hasta el cansancio

puede ser, supongo, aquella especie de locura

que me salva de la mismísima locura

Unos anteojos, tal vez, que fragmentan el infierno

en trozos susceptibles de ser pensados

Como lo haría un cementerio que piensa

la profundidad de sus integrantes, o al estilo

de los físicos nucleares: no en el mismo lugar, no

a las mismas velocidades. Desolación no es el nombre

más apropiado, de hecho la blasfema. Esta especie de locura no quema

ni hiela, es la cara amable de un naufragio por un desierto de nieve

que de pronto se hace pueblo, ciudad de esquimales;

acogedores, cordiales, que te invitan a sus hogares a comer y beber;

al calor de una chimenea un cigarrillo de sobremesa que desemboca en la pasión

y sabiduría de un corazón templado a las orillas de un congelamiento:

mañana fresca, un nuevo pensamiento. Esta locura te sacó de esas dudas

peregrinas que te acosaban, o más bien, te impulsaban cuando niño

a dudar, digo: la genuina duda, la sospecha. Y te sacó con una convicción,

pero a cambio de ver, claro está, de descubrirte en la intemperie, donde la duda

y la seguridad son las hijas predilectas de los mitos de la raza. Nada más.