INTENTO DE AULLIDO AUTOMÁTICO ACERCA DEL ACTO DE LA ESCRITURA

Abandonado por los diccionarios a petróleo

no me dejo callar así como así por las Universidades y sus conserjes

ni por unos energúmenos gramáticos: padres repletos de quemaduras de inciensos

que recogen tildes en los desagües de una ciudad retórica

o en esos llanos poblados de bigotes y falsa nostalgia

Me ensaño, me brotan letras como enemas, o como quiasmas

y busco en una oscuridad blanda un abierto estremecimiento

ese cosquilleo oído a duras penas por el altoparlante del matadero

por el que sale esa voz de médico-juez que informa las horas de fallecimiento de los poetas

que es como informar heridas: heridas que ya no manan

Este abrir, o esa abertura en la lucidez

episódica, que ni yo me la creo,

muy a menudo se hace pasar

por mareos o ululares dignos de la psicosis

los diccionarios huyen despavoridos de estos especímenes-palabras

como si fueran la mismísima carnicería romana

Nadie nace con el problema del saber, Kantinomio

es desdeñable ese ejercicio cuando se sostiene que la locura es un infortunio

pero qué más se puede hacer para que esto no se llene

este paraguas invertido que junta más lluvia de la que cae: para que no cumpla sus forzosos objetivos

lo que llegó hasta aquí primero fue un jeroglifico y luego

lo teorizaron

y eso fue todo y lo demás se lo han

metido al bolsillo

se han echado a dormir en una de las orillas del trópico
se han echado a dormir

Esta piedra no era para nosotros, pibes

era para un montón más de mundo

no se enojen si digo todo

el mundo. Ese todo-mundo: fábrica de máquinas para producir otras fabricas de máquinas

y nosotros todo lo soportamos menos

los restos   los vestigios

de esas piedras de mano

Todavía vivimos en la casa de los románticos

de un alma con bellos flancos

decorado de blondas de fierro horneado
de paredes empapeladas de juguetes y en el fondo
en alguna de sus tantas habitaciones
en intemperancia se divisa y huele la sonrisa de una santa desnuda

cuya mirada a veces extraviada, siempre roja

a mi parecer anuncia: sí Diez, las espadas se acabaron

todo era ficción, una forma de

cambiar el hastío por una repugnancia

payasa, payásamente lúcida

que genera la pedagogía del profesor rural,

del académico del Nilo, del gramático babilónico
(resignación sabia anotan los libracos prudentes)

Pero lo siento pibes, yo no acabo de tragármelo:

lo que resta de dos poemas es la solidez amable de su barro,

el barro que siempre mana, como la baba del poeta-herida

Cuando ya es necesario caer de la cama

a otra por el sueño,

un sueño sin equilibrios, que se la pasa

caminando sobre líneas, o justificando contornos;

lo veo andar fatigosamente:

un guarén del porte de un perro.

Y asi me prometo: me encomiendo a este sueño

como quienes a pesar de su voluntad de sedas

y para nada involuntarias se encomiendan a dios

arrodillados en un baño, que no es baño, y en una lengua líquida

que reza felicidad pero que muerde. Entonces sentado,

peinándome con aparente tranquilidad, saco cuentas

en un sector de esta ciudad:

el MAMUT VACÍO.